Un gRaN CaMpEoN

Un gran campeón es el que gana todas las carreras.Un gran campeón es el que participa en todas las carreras.Un gran campeón es el que no se preocupa por los resultados de las carreras –de si queda primero, último o en medio. Él corre tan sólo para obtener alegría y dar alegría a los que observan.Un gran campeón es el que trasciende sus propias marcas anteriores.Un gran campeón es el que mantiene su nivel.Un gran campeón es el que permanece feliz incluso cuando no puede mantener su nivel.Un gran campeón es el que ha establecido su unicidad inseparable tanto con el ganador como con el perdedor.Un gran campeón es el que, debido al paso de los años, se retira de correr o termina su carrera feliz y jovialmente.Un gran campeón es el que anhela ver el cumplimiento de sus sueños –si no a través de él mismo, a través de otros. Ni siquiera tiene que ser a través de sus propios seres queridos; puede ser en y a través de cualquier ser humano en la Tierra. Si alguien que no pudo manifestar sus propios sueños es extremadamente feliz cuando ve su visión manifestada en realidad a través de otro, entonces realmente es un gran campeón.Un gran campeón es el que medita en su piloto Interno para que se cumpla Su Voluntad antes de la carrera, durante la carrera y después de la carrera.Un campeón de campeones es aquél cuya vida interna se ha convertido en la Visión de su Absoluto Supremo y cuya vida externa se ha convertido en el canal-perfección de su Amado Supremo.Un gran campeón es el que ve y siente que es un mero instrumento de su Piloto Interno y que su piloto Interno está corriendo en él y a través de él, conforme a su propia capacidad o receptividad.

POeMA dE MiGuEl hErNaNdEz

Tu grillo, por tus labios promotores,de plata compostura,árbitro, domador de jugadores,director de bravura,¿no silbará la muerte por ventura?
En el alpiste verde de sosiego,de tiza galonado,para siempre quedó fuera del juegosampedro, el apostadoen su puerta de cáñamo añudado.
Goles para enredar en sí, derrotas,¿no la mundial moscarda?que zumba por la punta de las botas,ante su red aguardala portería aún, araña parda.
Entre las trabas que tendió la metade una esquina a otra esquinapor su sexo el balón, a su braguetaasomado, se arruina,su redondez airosamente orina.
Delación de las faltas, mensajerasde colores, plurales,amparador del aire en vivos cueros,en tu campo, imparcialesagitaron de córner las señales.
Ante tu puerta se formó un tumultode breves pantalonesdonde bailan los príapos su bultosin otros eslabonesque los de sus esclavas relaciones.
Combinada la brisa en su envolturabien, y mejor chutada,la esfera terrenal de su figura¡cómo! fue interceptadapor lo pez y fugaz de tu estirada.Fue un plongeón mortal. Con ¡cuánto! tinoy efecto, tu cabezadio al poste. Como un sexo femenino,abrió la ligerezadel golpe una granada de tristeza.
Aplaudieron tu fin por tu jugada.Tu gorra, sin visera,de tu manida testa fue lanzada,como oreja tercera,al área que a tus pasos fue frontera.
Te arrancaron, cogido por la punta,el cabello del guante,si inofensiva garra, ya difunta,zarpa que a lo elegantecorroboraba tu actitud rampante.
¡Ay fiera!, en tu jaulón medio de lino,se eliminó tu vida.Nunca más, eficaz como un camino,harás una salidainterrumpiendo el baile apolonida.
Inflamado en amor por los balones,sin mano que lo imante,no implicarás su viento a tus riñones,como un seno ambulanteescapado a los senos de tu amante.
Ya no pones obstáculos de manoal ímpetu, a la botaen los que el gol avanza. Pide en vano,tu equipo en la derrota,tus bien brincados saques de pelota.

Al gran oso rubio de Hungría
Ni el mar,Que frente a ti saltaba sin poder defenderte.Ni la lluvia, ni el viento, que era el que más rugía.Ni el mar, ni el viento, Platko,Rubio Platko de sangre,Guardameta en polvo,Pararrayos.No, nadie, nadie, nadie,Camisetas azules y blancas, sobre el aire.camisetas reales,contrarias, contra ti, volando y arrastrándote.Platko, Platko lejano,Rubio Platko tronchado,Tigre ardiente en la hierba de otro país,¡ Tú, llave, Platko, tú llave rota,llave áurea caída ante el pórtico áureo!No, nadie, nadie, nadie,Nadie se olvida, PlatkoVolvió su espalda el cielo.Camisetas azules y granas flamearon,apagadas, sin viento
El mar, vueltos los ojos,se tumbó y nada dijo.Sangrando en los ojales,sangrando por ti, Platko,por tu sangre de Hungría,sin tu sangre, tu impulso, tu parada, tu saltotemieron las insignias.No, nadie, Platko, nadie,nadie se olvida.Fue la vuelta del marFueron diez rápidas banderasincendiadas sin freno.Fue la vuelta del viento.La vuelta al corazón de la esperanzaFue tu vuelta.Azul heroico y granamando el aire en las venasAlas, alas celestes y blancas,rotas alas, combatidas, sinplumas, encalaron la hierba.Y el aire tuvo piernas,tronco, brazos, cabeza.

PoOoOEMa dIfIcIL dE EnTeNdEr....

¿¿¿¿CrEs En eL FuTbOl????

Crees en el Futbol
Yo, con toda el alma.Porque es la gran epopeya del presenteLa guerra sublime,el olimpo encerrado entre cuatro tribunasSon dioses en disputa,jugándose el reinado sobre tristes mortales.Batallas de domingo. Es el gran papel verdedonde escriben poesías, empeines y cinturasBarra de equilibristas, que enfrentan su destinobailando en una raya.Duelo de voluntades abiertas… 12 pasos.Grito que trepa y trepa de la garganta hasta el cielollevando una bandera colgada en la ronquera.Es el vedar las armas, concretar ilusionesapostar imposibles pensando en camisetas como escudos invictos,zapatos como lanzas, canilleras amargas y rivales gigantes que solo son molinos.Es todo el universo en 90 minutosAburrido y terrible, tedioso y explosivoArtístico y vital, simple y desconocido.Hermoso… como ellaLa tragedia de un corner, la comedia de un foul,el nacimiento eterno de los ídolos y la perenne caída de los dioses.La inexplicable valentía del cobardeEl momento en que tiembla, el maldito valiente.El terreno sin dueñodonde los desgastados pueden volverse dioses.Es la lucha del hombre, contra la destrucción.La angustia de bolea, la vida de taquito, morir de sobrepique.La gran inspiración que sale por el túnel a pintar hermosuras,sin llamarse pintor.A transpirar de vida su vieja camiseta.Es el arte del siglo… su majestad, el fútbol